LOS APÓCRIFOS RELATOS DE CRÓNICAS CARNALES

Llega sigiloso, precedido de ese extraño olor raro , que huele a a patada en los testiculos y es cuando ya instalado te anuncia con bombo y salameria que es rey del efimero reyno de algunos dias, adios acuerdos, adios razonamientos, fuera la inteligencia y la cordura y de un empujon salvaje envia al abismo a la mesura, con risa grosera grita su decalogo : yo soy el que nada respeta, yo soy el que todo desquicia, yo soy el que todo remueve en el rincon y en las estepas, yo soy el mas poderoso señor de lo efimero y mi reyno es lo ciclico, yo soy el que desgarra los principios y los acuerdos, yo soy el que invita y como anfitrion mata a la inteligencia, yo soy quien arrastra al odio en las veredas del amor, yo soy quien aleja y desprende al amado, yo soy quien te revuelca y te levanta sòlo paras volverte a revolcar, yo soy el demonio purpura de cada mes...

Alguna malformaciòn tiene Noviembre, que a èl acuden sin demora los espantos, todos los hechizos se conjugan y en cita puntual acuden brujas y hechiceros,  que prestos derraman sus poderosos conjuros,  no hay quien pierda ni quien se deje, pues la bacanal es la ocasiòn que es recepciòn para el sucubo y el incubo,  tanta maldad que acumula y derrama en preciso calendario,  no se le escapa una al maestro pues hasta para el infecto tiene su tiempo. que razon tuvo Melquiades al invernar en este tiempo,  o citar huelga decirlo. No se cae el polvo de aquellos tiempos y en generosa derrama se vierte el cargamento  ! Cuanta mierda trae ahora, que con el hedor la bascula rebosa !.. .vaya que son efectivos los conjuros,  no se duelan y regaten su pago pues las limosnas son de los santos ! que aqui el oficio es devociòn y los otros por herencia, no hay salvaciòn para el casto pues el germen ha cuajado que hasta aqui la genetic...

En la jungla se le rinde tributo a San Martin, los perros dejan de gruñir, las gatas se entrelazan en un juego de piernas con el negro y el graznido de las urracas cesa para transformarse en cantos, -¿ Que olor despiden las gatas en celo ? -pescado ordena la duquesa-  entrando en tropezado tropel y desbaratando la efímera armonía, del reinado de ébano, este altivo se vuelve a los pies de la ama, que le entrega los grilletes y ella dócil lo dirige al paredón - ¿Sabra el verdugo que el fusil , lo tiene el sentenciado ? - cuantas revelaciones brindan las ocasiones- saber que los negros tienen una quinta extremidad- no es ciencia que busquen los alquimistas - ¿Que buscaba el oscuro en las entrañas de la duquesa ?,  los monjes mueren con sus secretos, al final lo que encontró, se lo entrego en la boca a chorros.  -Vuelve la duquesa al sarao y el negro cabizbajo por delante ¡ Que sirva de escarmiento ! , gritan riéndose...

La triada estrella, el camarón , el  salmón y el visón hacen su aparición, ¿ Quien le paga a esta trilogía sus regalías? El mismo que regentea a los colados, ¡ Abran puertas ! , llego la duquesa, con sus carnes  como alfombra y como cola, pero maceradas en caldo verde son las delicias de la vista, sin dejar ver a las bellas, pero la culpa la tiene la óptica que es rectilínea, espere al eclipse del 22 grita Eistein, pero solo lo escucha la angula que devora y  que se pierde en linea recta hacia el mar, llevándose el secreto que ahora demora y mantiene en vilo al maestro despeinado, otra más camarero  que son 12 y van 2 sentencia la condesa y repara en  San Martín de etiqueta, que desprende envidias entre tanto pálido, este le extiende el cristal que acaricia la obesa metiendo el dedo en la  champaña, saca el dedo y lo chasquea, salpicando la punta chata de la nariz del negro-  alegorias perversas mastica la duquesa-  y...

Que vertientes hacen el camino de regreso, si la escalera al cielo tiene pasamos al subir, pero de arriba es bajada en resbaladilla directo al precipio, ¿ más como saberlo si el angel no obedece a Newton ? A que regresan los muertos si tanto les costo fugarse del averno, si ahora gozan y cantan , con figuras que el mortal sólo admira en frescos de maestros. Aca la suerte del mortal que transfigurada en alado sólo admite clase turista ¿Regresar por un recuerdo? - No , la nostalgia pasión de mortales-. ¿ Por un momento de gula ?-esta es pecado de hombres-, no hay razón sistemica que obedezca tradición , más el jolgorio del hombre es pasión que no arranca suspiros a los huesos y si, en la tumba se tocan las carnes y se funden el sudor, las lagrimas con la tinta blanca del hombre, el sacrilegio es ritual que como en raza de tierra, crea estirpe y leyenda, entonces llega el espacio tiempo que se enlaza enamorado prende el hechizo, entonces las brujas tienen razón y el chaman entra en la glo...

Que gendarmes aguardan en los arcos, si los caminos ya fueron empedrados, cuantas caídas sufren los desamparados si al arrastrar el cuerpo arrastran las heces de sus penurias. ¿ Que virtud tienen las aves, que desde el cielo miran los aquelarres de los que reptan ? Yo lo veo , esperando que sus comisuras se desfiguren y alarguen , se deformen, brotando de estas la sonrisa que no veo y que solo al sueño imagino, como imagina el detestado el pecho tibio del que ya no se prende, que le basta al infante si no el recurso del llanto, que le basta al viejo si no el arañar recuerdos que como pinchazos duelen y llagan los cueros pálidos, si savia sin miel, que llugones amoratados, gimen con el solo ulular del viento y al soberbio el sueño infernal de sus manos que recorren en noches de lujuria , a donde la duda a donde la imagen, a donde el cuerpo a donde el recuerdo, a donde el deseo. Mas se toca la joven que en el arroyo entre sus piernas el jabón resbala y busca entrar a la cueva que sin ca...